Si el dólar sigue cayendo (o el peso subiendo -teoría de la relatividad aplicada al contexto macroeconómico-), ¿serán los colombianos que aún viven en el país quienes deberán enviarle remesas a sus parientes radicados en Estados Unidos? ¿Terminarán nuestros -por muchos años y hasta hoy- menospreciados pesitos atesorados bajo sus colchones? ¿Alguien recuerda hace cuántos años no se conseguían dólares a $1.700 en las casas de cambio o a $1.500 en la calle? ¿Será que Jojoy ya hizo cuentas de cuánta platica está perdiendo al día con sus canecas de dólares enterradas en la manigua?

Sólo sé que me alegra haberle entregado la lista de precios a los clientes gringos en pesos colombianos, just in case. Y que si alguien quiere pasarse por San Andresito, o por Unilago, o pegarse un paseíto por las tierras del Tío Sam, the time is now. Ahora bien, para el que tenga alma de jugador, no sería mala idea sacar esos pesitos que tiene financiando la cuota de manejo de Bancolombia (antes Conavi, q.e.p.d.) y hacerse a unos cuantos dolaretes, también just in case. Yo lo estoy pensando seriamente.

En el preciso instante en el que intento escribir estas líneas, el reloj del computador marca las 3:33 am. El de mi muñeca indica las 4:43 pm, hora en la cual su pilita china decidió decir “no más”. Y entre otras varias, esta imagen fue el motivo de la tranochada de hoy, que espero haya valido la pena. Mi cliente lo dirá.

Y yo que me prometí no volver a “seguir derecho” la mañana aquella en la que entregué mi tesis de universidad…

Qué enternecedora virtud es la ingenuidad.

trabajo
trasnocho
mental+ray
render

Póngale que son las cinco de la tarde de cualquier sábado veintiseis de mayo de dos mil siete y usted está solo en la casa donde funciona su oficina trabajando o tratando de trabajar y escucha ruidos en el primer piso. Lo más probable es que en un principio trate de ignorarlos y concentrarse en su tarea laboral. Selectividad sensorial. La misma que suele aplicarse cuando se le sube el volumen al radio para omitir ese ruidito que tiene el carro de un tiempo para acá. Pero cuando el ruidito del primer piso se repite y se repite casi como un desafío a su coraje (quien quiera que lo produzca no intenta disimularlo), no le queda más remedio que armarse de valor e ir a ver qué es lo que está pasando.

Dicen por ahí que hay que temerle más a los vivos que a los muertos. Yo les temo a los dos por igual. ¿Alguien se anima a acompañarme?

ruidos
temor
vivos
muertos

Hace unas semanas fue mi primo. Esta vez el turno fue para la mejor amiga de mi esposa. Sí, le hicieron el paseo millonario. También a ella. El error, como ocurre casi siempre, tomar un taxi en la calle. Aquí, los taxis no se pueden tomar en la calle. Suena estúpido, pero es así. Como es estúpido que la maravilla de alcalde que tenemos se pabonee porque la suya es dizque “la ciudad mundial del libro”. Pero la ciudad de los atracadores, violadores y asesinos sí no es la suya. Esa es la de nadie. O es la de todos los demás a parte de él. Luis Garzón anda de retiro anticipado hace varios meses; regaló un montón de desayunos y con eso estuvo. Eso también suena estúpido. Como es estúpido que la maravilla de presidente que tenemos, por el cual voté pero que está empezando a fastidiarme de un tiempo para acá (igual volvería a votar por él veinte veces si sus rivales fueran el clon chimbo de Papá Noel y el bigotón veintejuliero de pasado oscuro) ande más preocupado por el lamentable caso de la abuelita de Titiribí que tiene la pensionsita embolatada que por detener la revaluación o capturar a las ratas que tienen puteado al país. Me mamé de su carnita y de sus huesitos y de su sombrerito maricón y de su ruanita arriera y de su pinta de profesor Yarumo. Yo voté por él porque prometió enfrentar a los guerrilleros y someter a los paramilitares y hasta la fecha… nada. Colombia necesita un presidente con pantalones y a Uribe se le escurrieron hace rato. Eso también suena estúpido. Como es estúpido que la policía nacional ande más preocupada por chuzar teléfonos que por capturar delincuentes, o que a mi puerta golpeen cinco “agentes” a pedirme que le baje el volúmen a la música porque la solterona del 303 no puede dormir. Semejante operativo para controlar una reunión de borrachos simpaticones, mientras centenares de bogotanos son atracados cada hora. Ojalá fueran a timbrarle a la puerta a Jojoy para pedirle que libere a Ingrid Betancourt. Se los dije y amenazaron con “detenerme por irrespeto a la autoridad”. Otra estupidez, en este país la autoridad se irrespeta a sí misma.

Colombia, más que una madre, a veces se parece a los malos hijos: por cada alegría que nos da, nos tocan diez malos genios. Me toca empezar a no tomármela tan en serio.

paseo+millonario
inseguridad
autoridad

Podría ser el afiche oficial de alguna campaña en defensa de los derechos de la comunidad homosexual bogotana. Pero era la panorámica que ofrecía el centro de Bogotá el domingo pasado (día de la madre), capturada desde la ventana del apartamento de mis suegros. El regalo de una de las ciudades más lindas del mundo a las madres en su día.

Ya completé la mitad de uno de mis grandes sueños: lograr que me paguen por lo que me gusta hacer. La otra mitad del sueño es que me paguen lo que me gustaría que me pagaran por hacer lo que me gusta hacer.

Esa parte está en proceso.

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En nuestros corazones siempre los seguirá cumpliendo,
así ya no nos queden motivos para celebrar.

Esta canción es mi regalo.

Dire Straits - Local Hero

Que la bolita esa al lado de la oreja le sigue creciendo, que está muy grande y que hay que llamar al médico. Que le creció más, que el antibiótico no sirvió, que se le puso caliente, que lo voy a llamar. Hablé con él. Que hay que operarlo rápido, mejor dicho ya, que esta misma noche. Que a las nueve. Que no, que no se puede antes. Que sí, que toca operarlo. Que no, que no es una operación, que más bien es un “procedimiento”. Un drenaje. Pero tienen que anestesiarlo. Sí, general. Anestesia general. Lo que tiene es una fístula preauricular. ¿Cómo dice, doctor? Una fístula preauricular. ¿Eso es grave doctor? Grave no, pero delicado. ¿Y eso no es como lo mismo, doctor? Y resulta que es una condición congénita. Condición: cómo me asusta esa palabra desde que tengo un hijo. Congénita: cómo me asusta esa palabra desde que tengo un hijo. En algún momento de su vida fetal trató de formársele un tercer canal auditivo, minúsculo. No me haga esa cara que es algo muy común. Mientras no se infecte no importa. Ni siquiera se ve. Pero se infectó. Y entonces sí importa. Y se ve. No, no se va a morir, nadie se muere por eso. Pero firme aquí, debajo de las doscientas líneas de letra menuda. Que lo van a poner a dormir y existe el riesgo de que nunca despierte. Soldado advertido. Hoy sólo lo drenamos. En dos meses lo operamos y solucionamos el problema definitivamente. Para que no se vuelva a infectar. Para que no tengamos que volverlo a poner a dormir. Que despídanse ya, que nos lo tenemos que llevar. Que no llores. Que vas a dormir un ratico y aquí vamos a estar esperándote con una cajita de jugo y un vasito de gelatina. Que te amamos. Que por favor te despiertes cuando el señor de delantal te pida que te despiertes. Prométemelo. Por favor prométemelo. Te lo prometo. Otro beso. Que por favor salgan y esperen en la salita de afuera. Que cualquier cosa el médico les avisa por la ventanilla. “Cualquier cosa”. Y salimos a esperar en la salita de afuera. Y me siento a tratar de perderme en una pantalla de televisión encendida y me pongo a pensar en las paradojas de la vida. Yo, siempre quejándome de que nadie en este mundo se ha tomado la molestia de escucharme, y al otro lado de la pared mi hijo, dormido y lleno de tubos porque cometió el pecado de nacer con tres oídos.

Imbécil es quien no aprende de sus caídas y tropieza una y otra vez con la misma piedra. Astuto, quien con el primer tropezón logra evitar el segundo. Genio, quien se anticipa a sus tropiezos con base en la experiencia ajena.

Ojalá que mis tropiezos le iluminen el camino a alguien.

Consciente de lo peligroso y destructivo que puede resultar un consejo en un momento crucial, me limitaré a compartir en este blog, para quien quiera escucharlo, el único consejo que daré en adelante y en lo que me resta de vida: ante la duda siéntate, cúbrete la cara con las manos, apóyala en tus rodillas, aprieta los ojos con firmeza y escucha la voz interior.

Ella siempre está ahí, y sabe como nadie en el mundo lo que en realidad te conviene.

-Papá, ¿para qué sirve este botón?-

Una vez más, informan en el noticiero que los vándalos se adueñan de la protesta popular, sembrando el desorden y la anarquía en la tradicional manifestación del día del trabajo. Mi esposa se enfurece cuando en medio de un alegato describo las técnicas policivas con las que recuperaría el orden si de mí dependiera. Y como sé que la gente normal piensa como ella, no voy a hablar de tanques de guerra ni de aplanadoras y más bien me limitaré a afirmar que si pudiera decidir, suprimiría de la extensísima lista de festivos colombianos éste, el del día del trabajo, no sólo por el tema del desorden público de todo primero de mayo desde que tengo memoria y potenciado por el ocio de millones de colombianos, sino además -y principalmente- porque considero un absoluto contrasentido que en el día del trabajo no se trabaje, como si en el día de la madre no se le pasara al teléfono a la mamá o en Navidad se le sacara el cuerpo al Niño Dios. ¿Qué mejor homenaje a la labor de cada día, a la que nos permite poner el pan en la mesa cada mañana y soñar con un futuro mejor y dormir bajo un techo firme y brindarle educación a nuestros hijos y llevarles medicinas cada vez que se enferman, que trabajando en éste más duro y con mayor empeño que en cualquier otro día del año? Pero no. En el día del trabajo unos protestan porque no tienen trabajo y quisieran tenerlo (en vez de dedicar la jornada a conseguirlo o inventárselo -el desempleo es ante todo un problema de actitud-), y otros tantos protestan porque lo tienen y preferirían no tenerlo (pero seguir ganando sueldo, por supuesto, como es la aspiración suprema de todo buen sindicalista).

Cambiando de tema, quiero contarle a los que no lo sepan que un 3 de mayo hace 33 años nació el hijo de mi mamá que no es mi hermano. ¡Qué vaina si me estoy volviendo viejo!

Esta es la versión extendida de mi contribución al más reciente episodio del Vlog Internacional, que debe salir al aire en las próximas horas y cuyo tema son los puentes. El vídeo fue grabado en el “Puente del Común”, a la entrada del municipio de Chía desde la Autopista Norte, y cuenta con la aparición estelar del mítico “Castillo de Marroquín”. La música me la prestó su majestad Gustavo Cerati (“Puente” - Bocanada, 1999) y la edición la hice en iMovie.

Con algo de suerte, el episodio completo lo podrán ver aquí.